Revoluciones por minuto
A mi papá
"El poeta socialista no ha de ser tal únicamente en el momento de escribir un poema, sino en todos sus actos, grandes y pequeños, internos y externos, conscientes y subconscientes y hasta cuando duerme y cuando se equivoca y cuando se traiciona voluntaria o involuntariamente y cuando se rectifica y cuando fracasa".
César Vallejo / El arte y la revolución
primera parte: del color local
"Nos vejan, nos explotan, nos reducen a cero,
si agitamos un grito de protesta nos castran.
Nos orinan la baba de un exiguo salario
y nos cuadran en leyes como a burros de carga".
José Portogalo / "Tumulto"
1.
no sucede en otra parte
está en mí
en mis signos
todo el tiempo cambio / cambian / cambiamos
es el devenir lo que transforma toda institución
hasta esta que es una de las más antiguas
2.
decir es siempre algo desconocido
como una tormenta revuelve todo y lo altera
lo transforma en una nueva experiencia
distinta
única
pero también repetida
3.
contradictoriamente
las dos cosas:
novedad / conservación
automatismo
permanencia en esta veta que obstruye el desenvolverse
una revolución aciaga de dorado anaranjado estruendo
palpita enarbolada en el fracaso
y así
sin comerla ni beberla
caerán paracaidistas en las avenidas
quedarán mancos algunos muñecos
y despanzurradas todas las formas de vida
4.
hay un susurro en los tobillos de ella
el pelo vuela libre
se mece
por así decirlo
la imagen me transporta ahí
5.
llega el ruido previo
está acá en el ruido anterior
en el blanco
el amarillo
o el naranja
sus componentes primarios
las dichas de quién
no se sabe
un cuerpo muerte dos tres
6.
-vamos a matar a todos los que no...
hay ahora mucho más ruido
parece
se prepara
¿pacífico?
el escenario de la teatralidad electoral:
Yo soy la derecha
la "alegría"
Yo aseguro la "continuidad
de los parques"
juego de ficción / camino del espejo
el montarse en grupa al pueblo redentor
con alegría
con continuidá
-oh sustento de la vida republicana
7.
no quiero arrepentirme
no es una elección
no elijo nada
yo soy un absurdo
un simple error de cómputos
otros no me representan
8.
el hematoma cruje simbólico
en la grieta áspera
son copos y pocos
el cielo en una amparada revelación:
las elecciones
9.
im tovo on vesir
rapa dana
ne tases nescioecel
10.
una revancha
el tiempo y sus oposiciones
con la maquinaria de mentir a la orden del día
tu cielo en la conducta de litio salvaje
por azar
las espinas del arcaico devenir
y en los nutrientes
hojas de acacias detenidas
sin querer
estoy salvado
11.
tomate el tren y olvidate
la nausea abunda en vidrieras mugrientas
los escaparates
mandíbula desencajada
descansan bruscos
ahí
en toda noche estrellada
los violentos asisten a otros palcos
y rinden pleitesía
al nuevo tribuno
12.
la mancha
las marchas
las ramas son
alfombra ausencia
en fin
son ramas que esconden el bosquejo
un cascajo maloliente
13.
navega una nave de avena
de centeno cósmico
la radiotelepatía de la conciencia
entierro de neuronas en psicoplancton
alimento de ballenas financieras y otras bestias
el tuco elemental del materialismo de la historia
a veces
simplemente
te atraviesa un rayo de sol
y eso puede ser mágico
14.
pocos sabemos desertar
mientras haya otros cerca
la batalla está ahí
al acecho
-el de al lado me quiere cagar
-tenés que matarlo
15.
yo te escupo y no gano nada
un insulto al aire
como tantos
total
los tipejos como éste controlan todo
si pudiéramos tan solo arrebatarles el control:
pincharles los globos amarillos
incinerarles los altares del viejo milico
rociarles su estirpe con kerosene
tirarles sus manos ortopédicas a los perros
y las sillas de ruedas en un basural del conurbano
(hay uno muy lindo y maloliente por camino general belgrano
cuando era chico lo llamábamos "la quema")
16.
el salto (o el miedo) al saber de memoria
en la huella
en el devenir sin interrupciones
descansa
esa palabra anulada por el día
la que siempre ilumina los rincones
y advierte
endulza
por qué no
mis espejos
17.
que el ruido es victoria
y despierta al fin el final
su ignorancia
rancia
fofa
falopa de los días poe venir
18.
salió así
un homenaje al gran edgar allan
o un error de tipeo -digamos-
y ahora
me causa gracia que "tipeo" esté subrayada con rojo en mi pantalla
subjetivismo -creo-
no es del todo así
es una pelea inútil
a veces hay una constelación de estrellas infernales
y en la televisión
están a full con las películas y telenovelas bíblicas
19.
la pena es grande
me hablan de crisis
de qué me hablan
de la rosca del fútbol
del pelotudo de messi
de marce y el diego...
tienen que poner la tarasca
o achurar a algunos
20.
-Hola ¿hay alguien ahí?
el canal permanece desconectado por el momento
o el ruido es tal
que no se oye nada
efectivamente
nos informan que el interlocutor se desconectó
y de nuevo le dieron mucho poder a "unos" hijos de puta
cicuta al pópulo pelotudo
que una vez más
eso le dan
veneno
mierda
21.
no solo la guerra es atroz
también los días de incertidumbres
presión en el esternón
como un bandoneón en el subte
el fuelle se carga
y descarga el aire recaudado
(por el garca de turno):
el instrumento representa
con su respiración el cansancio de los días acumulados la semana el otro jueves tarde siempre tarde
cuando ya no se tiene aire
se extiende y la muerte llega en ese hacerse de aura
aflojarse para que entre el suspiro
el soplo
la espiración
cerraron otra vez la plaza
22.
En el año de León Davidovich
leí una novela
tal vez dos
y los contornos de unos árboles
y las piedras de un crimen
son en fin
el fin
23.
Es la grieta:
la vagina de cris
su vagido de perra y yegua
resolvida en la raya del orto
(logía) de mau
con olor a mierda y concha de ricos y ricas
24.
Revolución es meterte un globo en el orto
matar a todos los presidentes
empezando por Sarmiento
Revolución es descuartizar al perro del mandatario de turno
y cocinarlo en una parrilla con brasas de parqué
25.
Tu sangre privatizó el escorpión criollo
tus venas cargadas de remedios de escalada
son tubos de petróleo rancio
Una vaca muerta
la cabeza de una gran vaca muerta
y el escalón
la escalinata de un viejo edificio:
¿el congreso?
que arda
Las sorpresas de tus sueños pisoteados con uvas
y vendida por monedas
la muerte va a pagar esta joda nueva
26.
El ministro habla
(a veces balbucea, le chorrea mierda por la boca)
tan ligeramente
(desligándose de los ternos pesados):
de la campaña al desierto
de la fábrica de hacer chorizos
de la humedá en los arenales
de las ratas que fagocitan a la educación y la corroen
La correa de la máquina ya se puso en funciona-miento
(no necesitamos ningún control del pensamiento)
ahora a esperar los resultados
segunda parte: aujereado
"Sufro, amo, todos rabiamos por la revolución..."
Juana Bignozzi / "La literatura en serio"
27.
glotis inferno dulce cuplé
ápice el lápiz
tus escrituras:
remotas parcelas de arena intensa
son la muralla al viento retienen
como cruce en trance
y llaman al sol de cualquier manera
la envuelta esencia
su curva
torso en otros todos
la suerte está echada
a juzgar sin desvelo
a ver las caras del desastre
te invito a veces a vencer el miedo
y las miles de pericias que soporta el tiempo son la angustia
siempre en anhelo escapatoria de sueño
atento ahora
a varios frentes
siente que invierte cuando despierta y el sol
su luz se filtra
miles de partículas
haz ceniciento
te venzo y la veo
son tan gentiles los cristales
la renovación
una curva macilenta
laxa
se nutre de la vida y confites
que le regalan los imberbes turros del agite
tensa elegancia y muy fifí
pero toman todo en perinola estancia
se cagan en tus bordes y en la esencia
prefieren el hambre de otros
un rumor dice que todo ha terminado
que el mundo está muy aujereado
y las ideas se agotaron hace mucho
es trucho creer siempre en el reviente
a veces explota en masa
tu mente intermitente gotea
chorrean aguas tus arterias
y el mundo ha dejado de ser
otra vez lo que era
-un lugar seguro supongo-
¿se pierde una vez más
la "oportunidad" de ser soberanos?
realidad / crimen / zonas de frontera / violencia explícita
nn se santificó por vos y ahora come churros en una feria de barrio
la noche anterior pintó con los hijos de la flaca pili
y se cruzaron a tiros con los del negro pileta
(hermosas esas personas con doble apodo)
también fumaron y tomaron cosas
yo soy esos lodos empastados de manteca
porcelana fría nueve cifras todos niegan culpa
y una lupa los mantiene a raya
ladran sin sonido en los pantanos
donde escupen renacuajos venenosos
los parias culpables de su ralea
bon apetito la bestia tiene
y se traga todos
los vestigios de alguna novela intensa
donde muchos mueren y hay sangre a granel
transcurre en un pueblo lejano
común urbano no conmueve a nadie
ya los giles se tomaron el buque de esa parte de las tierras bajas
no han quedado huellas de otras fiestas
-parece-
pero siempre se repiten las recetas
alguna carne rellena y de lánguida cocción
se cuece al horno con papas
se puede quemar -es cierto-
aunque tus labios estén diciendo eso
¿qué susurran tus ojos melancólicos?
cuando metálicos tomaban una cerveza en una esquina
son los robots de otras temporadas
que se han transformado en yuppies
y te escupen sin asco su acento espantoso
como esos zombis de la tele
con el culo al aire bailan
y demuestran sus patéticas y sórdidas hazañas
-como patear una pelota, tirarse un pedo o por un caño-
y ganan buena guita, eh
más que otros que...
giles como ovejas
sostienen ya débiles
las falsas caretas que visten en harapos malvividos
conmueven a la audiencia
sin frenos
demuestran que han sido siempre los mismos
y han logrado convencernos/los/te
hablo así después de los impávidos
soplidos de avestruz apetito mutante
te lleva veloz
a otras autopistas
vías de acceso
epítome otra vez
otra voz me nutre en los desmayos
cada vez menos
un tinte vengativo nos demora
desmorona algunas seguridades
y hace nuevas reflexiones sobre el mundo
y la inmundicia
lo suicida que somos
a qué precio no importa
una época nueva lo cubre todo de discursos
vacíos o recargados al palo
una revolución de nuevas fantasías
de falacias de progresos de otra vida
deseos siempre de unos con vocación de jefe
patoteros con guita
falsos
huecos y ecos
hoscos sustitutos
voluntarios
faltos de valor en tercios
nulos potenciales y gentiles:
hoy los ítaloamericanos
mafiosos colonos del viejo mundo
defienden sus negocios y los exponen
patéticos corleones
los riscos que llegan son empinados
la muerte está para quedarse
y el baile
y unos cuantos globos
lobos del viento quieren tragar la carne
cruda
de los caídos en combate
de dónde carajo salen las armas
las balas
las llamas
los hidrantes
cascos y escudos
un poder a medias que saborean
los envuelve siempre
y muchos aceptan
se abre el "sí señor..."
empapelando la city con caras alegres
algunos héroes llevan gorra y saludan al unísono
a un político que asiste emocionado a la graduación
técnicamente está el deber por encima de todoooo
el deber ser
el ser y la dana
por andenes vacíos transitan las vías lejanas
venas añejas dulce tisana caramelos
nos somete a algo
el verso inquieto al calor de las brasas
desplaza
toda su conversación comienza con no sé
y luego ¿qué? o sí o ¿a dónde? o nada
el sergio vacila y dana se inmola
cruza el pez su cara y al cuidado de otros
tratamientos de la palabra
del tema en cuestión
no llega el mes sagrado del resguardo
la tagui no alcanza, papu
el mal de ojo es nocivo
nadie ve nada
nadie dice nada
y otros mueren quizás en el destello
el hambre atropella
y se nublan todos los espejismos de miseria
el contorno de una nube
su significación primera
amontonada en el salar de los días macilentos
crujiente epidemia de rabia anfibia
temporada de estúpidos
se comen los mocos los muy turros, los muy...
no espero otra cosa de los mediocres de espíritu
de los viles malandras que mandan
porque (una vez más) la pesada herencia sarmientina
pesa sobre nuestras cabezas y las corroe
como corroen roedores insectos y humedá
libremente
impunes
la materia se derrama por la mesa
nutre el sol la alegría deprimida
enfrascada en el fracaso
(una vez más)
inevitable
de los días venideros del verano
muerto
quizá el frío sea duro este invierno y la calle esté jodida pa' transitarla
tanto y tanta rosca
en pasta
o anula
tercera parte: conexiones
"Yo no te pido que hagas poesías como Goethe, pero su modo de abrazar la vida -aquel universalismo de intereses, aquella armonía interior- está al alcance de cualquiera, aunque sólo sea en cuanto aspiración. Y si me dices, acaso, que Goethe podía hacerlo porque no era un luchador político, te replicaré que precisamente un luchador es quien más tiene que esforzarse en mirar las cosas desde arriba, si no quiere dar de bruces a cada paso contra todas las pequeñeces y miserias... siempre y cuando, naturalmente, que se trate de un luchador de verdad...".
Rosa Luxemburgo, citada por Trotsky en Mi vida
28.
por lo tanto
son los juegos
de eso se trata
todo
por ejemplo
la bienal del martes
con los animales desflorados de la víspera
-mi atemorizado estante
estático en la esfera-
esperando el arribo del jurado
que les pondrá una cinta en el upite
así
de la cabeza brota
el ansia ensortijada
en la quijada
empanada activa
de la vida y sus pormenores
luego
nos llevan a todos de pestañas
a salones de sodoma
mientras el soma
arteria desprevenida
asoma
y chorrea savia
lujuriosa
siempre
dicen que el cielo es escolta
de esta chota y putrefacta mercancía
deviene al mes tu cuota fija
engalanada de facturas variopintas
entonces
lacerantes en la carne
de la piel abierta
en la herida fluctuante
un soplo
con alcohol puro
y eso que algunos insensatos
creen todavía
que la palabra del sicópata de turno
no hace daño alguno
pero
casa aparte en dos cornetas
desquicio humana en claraboyas
corta
la voz y el odio
la osamenta rastrera
el soliloquio amortiguado
pues
la sortija raja
al brillar del desparejo ajeno
todo su brillo en el encastre
y el encanto surge
de pronto
después
las cornisas aventadas de las muecas
con sus tintes de aguafuerte y soberanos
desmantelan los discursos en las plazas
hacen agua en otra enredadera
asimismo
los globitos se pincharon en la jeta
y hubo sangre a contramano del mercado
con los dientes apretados recibieron
las migajas de la cena antepasada
por más que
no estuvieron revolviendo la basura
ya son pobres los que antes
con manteca también rancia
pintaban techos y enrejados
desplumaban algún pollo en nochebuena
vomitaban vacaciones y estofados
en consecuencia
no me vengan con que nadie estaba atento
los dejaron avanzar
que conste eso
no es que llegaron en la noche
a contrapelo del día
en un huracán desenfrenado y abyecto
estaban acá
debajo de la mesa
en el suelo
entre las pelusas y los zócalos
en las pantallas
en las pantallitas
en toda la ciudad
estaban
con su asquerosidad a flor de piel
es decir
son ellos
los de ahora
los de siempre
los lobos que se ocultan
en los pasajes
en los paisajes
a veces
en avenidas céntricas
o en elevadores de pala
y la toman
y la toman
y la toman
ya hemos visto a unes cuantos
narigueteando por la tele
mientras
creo los contornos ya creados
repito sus formas
la de la palabra mierda
la de choto
y antes escupían en el ferrocarril
o en las alturas
duras piedras amortiguan las caídas
como elefantes anestesiados en la noche
como un amparo en la redota
acto seguido
y al abrigo del mundo
que es la realidad misma
escondidos en sus mansiones interminables
los que poseen se burlan
se ríen de los que tienen hambre
les importa tres pitos
que haya gente muriendo
mueren los que tienen nada
atropellados por un signo o peso
de papel
de tinta
de excremento líquido
y conecto luego
los enchufes de la carne embotada
las siluetas de tus carteles
los remiendos de la muerte
a eso llaman nostalgia
al suicidio colectivo y al encierro
a la locura remachada a la fuerza
29.
al sol se desprende el suelo
como un remedo de algo
así como la brisa de la mañana
retuerce el faro del alumbrado público
son los cantores del alba los que ya sueñan con la noche
y esconden sus caras
deformadas
entre las tensas cuerdas del instrumento
se desprende el frágil rugir de un perro roncando
o el tintineo escueto en el trino del ave
se desprende
también
una fogata ahogada
y la mañana avanza hacia el mediodía
ya se escucha
el clamor de una protesta
que nacerá en la hora incendiada
y traerá aguante y huevos
así
ante la anchura
las achuras crujientes
los sábados por la mañana
cuando el sol ahora sopapea
las veredas a las once y media
y no estoy seguro con tu entierro de batatas
o las vainas de semillas empapadas
en meriendas rancias y venenos
¿entonces?
en los sueños afiebrados por escabios
tuerzo el tramo
en caminata de vigilante nocturno
apuro el paso y me detengo
con las magias de los alcahuetes de tu muro
marcó la estancia un suspiro de pirata
que sin ojo y con un gancho
colgó el cogollo
en las vísceras del cerdo muerto
festejó el suntuoso santuario de sus muslos
al fuego atropellado
en la vena hinchada
30.
los tomos del libro eterno
no son sino
el salario de un pobre muerto
que lee con atención y esmero:
"la lucha de clases es todo y mucho menos"
se muere
al fin
la palabra "muerte"
al pasar la página de su capítulo
(cuyo título ya no recuerdo)
y el otro
el que le sigue
habla sin querer
de lo suntuoso de los días
de las majadas estocadas en el prado
de unas alturas
no tan por encima
de la cima
y el tiempo corre
junto con las páginas
y al correr descubre
y se cubre su ignorancia
con la mano abierta
sobre su cara despabilada
la sorna ajena y el canto
despierto ahora
se ve en el ojo de la cerradura
ya no en la página de un libro
que lee asiduamente en cualquier lado
el solo hecho
de estar prendido a las tetas de la letra
lo deja absorto
y en promiscuidad lingüística
no encuentra
no
en las palabras
la forma de escapar de lo leído
31.
la noche engaña
cuando muestra que
todos pueden ser
pobres por naturaleza
el cuerpo es el rincón del viento
como una osa pariendo
dos oseznos en el porvenir
la mancha no detiene ahora los aldabales
en la tumefacción del oro virgen
las maletas siguen ahí
al alcance de las riñas
y es un paso
el cerrar la puerta
convertirse en fugitivo
sin excusas
cuando los sermones de la putrefacta iglesia
nos aturden con revoluciones de traidores
nada de eso excluirá
el devenir de peores hecatombes
la llegada de otro
el que ya murió
no encuentra reino
sino más bien
un espacio confortable en la tierra floja
para revolcarse
a sus anchas
en el tiempo acribillado y macilento
en esa materia que es
la causa y el efecto
el alfa y la omega
el primero y el último
pero la estatuita de la madre no les dijo
nada más que silencio
un silencio oscuro y pantanoso
que excluye hasta los detalles más sobresalientes
o brillantes
en la resaca de los siglos
yo he nacido
también
como el hijo de una antorcha
y soy
también
la arboleda que oculta el bosque
y también
el osezno abandonado en la ignorancia
en el barro chirle
en un barrio en las afueras de la urbe
y en la ubre del progreso he sucumbido
al morir la estrella
y caí
también
en la desgracia
y me marché...
marché con otros
sí
por las calles
atravesamos los gases y el odio
porque otra cosa es apostarse
como apóstata
remilgar no sólo lo acaecido
sino también
el humo que desprende toda máquina
32.
al costado
del lado derecho
estaba
sin dudas
el cuerpo inerte de su mascota
y la respuesta no tardó en llegar
se fue a morir -dijeron-
al suelo húmedo del pantano
que es lo que no vemos
y todo
por cierto
fue esa realidad encerrada / capturada
-por qué no-
en la retina
en el tintineo
la retirada atroz de la manada
confluye ahora en un recuerdo incierto:
metíamos la cabeza en un arroyo
donde meaban las vacas
en la llanura
unas vacaciones
y también había un caballo viejo
gallineros con huevos para tortas
y otras cosas
es inconfundible
en este momento
el olor a comida casera
el tomate hirviendo en la cocina un mediodía
son esos fuegos del recuerdo
que no logro entender y me persiguen
son los mendigos de mi cabeza
esos fantasmas criminales
que la culpa ahoga siempre
después de un sobresalto
un traspié en la moral de una familia
un desviarse hacia el mal que nos gobierna:
-mal que nos gobernás
dejate de joder con la culpa
la culpa que imponés a los perejiles
los que se babean
nomás ven los placeres que otros disfrutan
en el acontecer empírico está la clave
en el olor del guiso
una verdad irrefutable
33.
a propósito
nos demuestran los dientes
a los espejos
que se nuble y llueva
los desposeídos
de siempre
revisan las desperdiciadas
materialidades cotidianas
y la espuma del barro
nos conduce ahora
sin querer queriendo
a la inseguridad
casi dramática
de una muerte segura
lejos de los brillos
marginales
están los cardos del desierto
en alguna lejanía
donde el sol
responde en lo alto
a los palos y las piedras
34.
solo el tiempo dirá
si el nombre de su tumba
es vértigo o cloaca
estruendo o negación
acá yace un cuerpo nuevo
cautivante
demoníaco
y en su devenir
el templo carnal
la abstracción de su presencia
produce ecuánime
la revelación:
dos miembros astillados
en la noche de esencia
cuando la forma
según dice el hueso
es profanación
y espora
es mantra
en esta materialidad de la presencia
¿dónde se encuentra tu confesión y la miseria?
en este momento
creo
sabés en qué consiste el bienestar
no puedo resignarme
al presente
a mi materia
a unos ojos distintos
a los espejos y sus juegos
¿qué cosas diré ahora?
no estoy confundido en el silencio
en esta oscuridad que nos rodea
hoy y siempre
la luz
o un rayo débil
siquiera en los pantanos sureños
y en otros cuerpos
de tierra hechos
en los claros del bosque
y las esperas de esta
una víspera igual a otras
secular y sígnica
¿qué sismo será?
35.
la coronación inmune y despiadada
permite la putrefacción
a sol candente de un discurso de enajenado
no para bien sino
corroborando que el que habla
es un miserable
un ser repugnante
que ignora lo que hace
que desprecia todo lo que no es él y su mundo
el mundo de los inescrupulosos y perversos
sin enrojecer
dice que su hija
apenas una niña
está preocupada
por no sé qué asunto
cosas de las que él
como buen miserable y adulto
no quiere hacerse cargo
a unos metritos de tiempo
unos gordos tan repugnantes como él
le piden a dios y a la virgen
que nos liberen
siquiera por un tiempo
del que está dando su discurso
si dios fuera posible
tipos así y también como los otros
no existirían
36.
en ocasiones
nos parece una batalla ajena
un conflicto en el que no queremos
participar quizás
porque al leer en páginas
otras novedades surgen al filo
como ostras devenidas en andrajos
es el soplo en el duelo
a cubierta de un despojo
el tinte eterno a cada entrada
en cada permanencia
como suelen decir los que ha tentado el devenir
pirueta en sombras
acantilado derramado
no me encuentra entonces
el placer de tinta
me ha dejado al descubierto
de las horas cartilaginosas
los remansos nobles
la dicha
el suspiro tal vez del lado doble
del oscuro oleaje efervescente y duradero
en el escaparate
o en la inercia del anestesiado
aparece mutis en sus esclusas
con los árboles del tiempo errante
sin desvelo siquiera cuando llueve
al filo está la cueva de amparo en amparo
como la revancha edulcorada
el juego de los espejos nacarados
espera otro horizonte menos en vilo
como un vinilo lleno de viejos en vinagre
que suena atroz ahora
en los rincones de la casa
37.
me exalta entonces
un sol a pleno el jueves por la tarde
cuando cruzo la ciudad en llamas
detrás de las barricadas de basura
atrincherados en los desperdicios
descasan unos cuerpos sin refugio
a cada instante se satura el aire
asfixiante de esas horas de espejismos
cuando crueles las imágenes
me asaltan la víspera en la calle
veo una fachada
el frontis delicado tras las rejas
otro edificio
una ventana abierta
y a lo lejos
en el bajo
un ramaje urbano un poco más denso:
es la mítica plaza
38.
otra vez sucede
ves que otra vez
fue
sucede otra vez
quizás
porque sucede dos veces más
y no entendés
entonces brilla
de nuevo
así brilla
como la esfera magnética
como esa voz de lobo aullando
y el boludo o la boluda se dan cuenta
otra vez
cuando ya es tarde
ha pasado
de pronto
un tiempo considerable
y nada
alguien esperaba un soplo de vientos
el agua limpia corriendo en su tormento
o un remache en la cabeza afeitada
totalmente afeitada y cicatrices
despojan el día
sí
y por la noche
no hay refugio en las moradas
son trincheras de cartón incandescente
los lugares de posible permanencia
abrumados por alcoholes
los envuelve la oscuridad en la frontera
mitiga el hambre toda ficción y enajena
fuera del sistema solo hay vejación
solo eso
nada más ni nada menos
39.
cuando todo se destina a la destrucción
desde acá
vemos el cielo rojizo por las llamas
y hay esquirlas de explosivos en los húmedos acantilados
estamos así
en el puerto desierto
desde este lugar bandadas de albatros vuelan rasantes
por las tempestades y el salado frío
el miedo es confuso
ahora lo sé
extraño las tardes de verano
las lluvias cálidas
se teme
como las piedras temen incrustarse en el suelo de turba y arena
se teme a la noche y al día
al crepúsculo y al alba
y de un momento a otro
esperamos que todo termine
esperamos otro día
que se desgane el sistema
y la mata asfixie
el lento conducirse hasta el descalabro
pienso
en los acantilados está el refugio
y desde ahí
se observa flamear un trapo
colgado en la soga por la noche
maltrecho
desteñido y sucio en cada victoria
40.
ya vendrán los fuegos
las antorchas humeantes atravesando las ciudades
por las calles colmadas de clamor
el grito primal de la protesta
ruge ahora
toda la fuerza de un toro blanco
en noche de magia negra
y el vendaval de puños agitándose
en el aire enrarecido por el humo
y los cascos en el suelo
como miles de tortugas muertas en las playas del trópico
y el fuego
siempre mágico
siempre hipnótico y enigmático
hace arder
en gran pira
todas las mercancías innecesarias
que acumulan...
el fuego exterminará todo
hasta el lenguaje
y volveremos libres
otra vez
al refugio tenebroso
de la animalidad protectora
cuarta parte: popurrí marxista
"Entonces más valiente pelearé por todo
y mi música rugirá en lo alto
transformada mi canción sonará más libre
y en un dulce gemido llorará mi lira".
Karl Marx / "Concluyendo los sonetos a Jenny"
41.
ningún batiburrillo de teorías en tiempo real
pienso
podrá lograr el resultado
como esporas sueltas de palomas
esto ya no es un reto
una meta en la base
un siglo dos tres
sin la razón
quizás
oportuna
espero los ojos de la revolución
de alguna
al menos
buena
con los muertos en plusvalía
con la carne en libertad
no una mercancía del valor
el soplo burocrático de las especies
o las fuerzas represivas del estado
son ellos los que no
de canto el solo hecho
material de existencia
intratable
la entretenida hoja en el viento
los rascacielos del sistema
la capital
y en los mendrugos
la saliva del verdugo
puerco
cae perpendicular en la entrepierna del poder
ahora que lo veo bien
la base en la estructura
los alienados se conducen
ficcionales y ataviados
por las cornisas y el silencio más cruel
la inmoralidad del verbo
digo
o la liberación
el dejar de estar enajenado
"por algo será que no entrás acá
algo habrás hecho vos"
me dicen unos que otros son
y yo
es solo un acto de conciencia
me digo otra vez
de clase
una superestructura aberrante
que desgrana los cerebros
y los tritura
ya en los oropeles del cauce
como errantes escalas de la vida
el sopor incluso en los tejados
en los barbitúricos
demuele todo al andamiaje en la colonia
para anclar tan solo en apariencia
el verdadero encono
esa lucecita que dicen salvar del fuego
como viejos locos en una biblioteca llena de fantasmas
y oscuro es el capital
sus espejismos siquiera endemoniados
expresan el desgarramiento
cierta escisión a veces incauta
y la desintegración final del ser humano
su derrota total
su espuria existencia
su razón
la conciencia colectiva de la muerte
en fin
su finitud
todo él es nada
y la tormenta que no llega
la inmemorial dialéctica
esa crisis terminal que desprenda
las esporas proletarias
por el orbe infinito y aún duradero de la vida
pero a veces
en ciertos momentos
en esos
cuando el fracaso nos acorrala
pienso en León Davidovich
en su vida
en la revolución que soñó
y no pudo ver jamás
imagino o leo entonces
sus vértigos vitales
las consecuencias del exilio
(la maldita amalgama del kremlin)
su mano escribiendo a toda velocidad
desesperada
así se aloja en el ambiente
una maraña de actitudes rojas
en la mañana desatenta
como un alfil de torre corta
a la deriva del perdonarse
de la realización colectiva
siempre incompleta
claro
entonces aparece
como por arte de magia
el meandro subjetivo del porvenir
esas gavetas acomodadas
en estantes oscuros de profundidades
adentro desde afuera
pero que creemos siempre tan nuestras
tan personales
y son ajenas
todo consiste en la acumulación
desmedida
en la falsa idea de lo personal
o en el espíritu
y la contrahegemonía
dormida en la vereda
al frío
carácter socialista
y el suplicio
desmedido
de los desclasados
es verse rey
cuando son solo
estropajos del pubis de un buen burgués
industrial o campestre
y el carácter siempre tan alcanforado
de los baños terapéuticos
en definitiva
la sociedad está compuesta
-a veces descompuesta también-
por una totalidad de relaciones
casi siempre turbias
de producción y reproducción
algunas materiales
otras ideológicas
no es
por lo tanto
no
la sumatoria mecánica e impersonal
de zonas sueltas o factores yuxtapuestos
y en otros campos no resueltos por la espera
no hay otra forma
más que la revolución permanente
el único faro que nos sacará siquiera
de la noche en las entrañas de la barbarie
la única
y más aberrante
de las falsas verdades del sistema
entonces
cuando alguien muere de hambre
hay muy pocos que se preguntan qué
ya no quiero esto o aquello
y no sé en verdad
qué es lo que se espera de la tragedia
todo depende del choque de la masa efervescente
un puño cerrado contra la cara más corrupta
un desvalijar a los que tienen
esos
los acumuladores de metales y conciencias
los que compran y venden por monedas
la totalidad del mundo
y su asfixiante endecha
surgen así
de la nada misma tal vez
barricadas de palabras
popurrí marxista
qué vocablos son del vórtice:
dinero
por ejemplo
moneda independiente
¿cobra vida
el sujeto autónomo?
ejerce su poder de mando sobre los asalariados
él es trabajo muerto y pretérito
vuelve a la vida
oprimiendo al trabajo vivo de la clase obrera
es un vampiro
dicen
se alimenta de nuestra sangre y sacrificio
qué palabra
repito
qué término atronador
espléndido
agotará esta catarata de abusos
en las hambres de los todos
y la revolución es un sueño eterno
dijo alguien antes
permanece todo el tiempo
en el tintero desolado de los días
en los muertos cotidianos de las democracias
en las pesadillas de los dictadores
en la propiedad privada y su fuero interno
por cierto
descabellado
absurdo
y por qué no
en el canon de autores consagrados
se embrutecen los que juegan al significado
la poesía arderá también
claro
como tantas otras cosas
junto a la mesa de la sagrada familia
porque la carne huele a carne
su existencia es materia
y en los espejos oxidados
solo se verán las caras
-protegidas por el reverso
sucio de acumulación tras acumulación
metales vanidosos y espurios-
de los privilegiados
ellos son
mientras tanto
sigue el sueño en puntas de pie
su derrotero de derrotas
y junto a la aldaba de las concias
su incremento no saciado
la historia de la historia
no es otra cosa que esto:
la acumulación de sometimientos
de las mayorías proletarias
y en sus hijos
es verdad
ya al nacer
se encuentra en potencia
la semilla de su servidumbre futura
es difícil
me consuelo
no regar el brote
custodiarlo para que crezca
sano y en "paz"
la paz que toda guerra genera en su falacia
el saqueo constante e ininterrumpido
de recursos naturales y humanos:
el trabajo infantil
la prostitución y la trata
la producción y venta de armas
la muerte
todo en nombre del orden
¿qué orden?
si estamos todos a merced de los verdugos del capital
nos dejamos llevar
a veces
por los sueños
los anhelos
y aparece así la palabra de Karl
en las bocas de los doblados
doblegados al suplicio
no hay institución que se salve...
no hay remedio para tanto sufrimiento
para esta enfermedad que somos
2015-2018